Americana ist tot. Denn was ist es, wenn nicht Sterbehilfe, daß ausgerechnet ein Minderbegabter wie R.Adams zur Galionsfigur sich hochdienen konnte? Wie auch immer, eine schöne Occasion, einen oft kolportierten Irrtum zu korrigieren: Waren die als hoffnungslos Americana abgestempelten Loretta schon immer auf ZWEI Kontinenten beheimatet - nun finally holt old Europe sich sein Recht zurück.
Und
so regiert auf "La capitale des douleurs", dem achten
Album der Band, zwar trotz Godard-inpsiriertem Titel und
Houllebecq-inspirierten Texten nicht gleich die blanle
Frankophilie, doch aber der pop der britischen Insel ganz im Sinne
des Vermächtnisses ihrer großen Rockgruppen: Beatles, Stones,
Mott the Hoople. Was nicht bedeutet, daß die Lap Steel
eingemottet worden ist - vielmehr erhält sie kompetente
Verstärkung durch Fender Rhodes, Wurlitzer und Streicher satt.
Ansonsten bleibt alles beim bereits Liebgewordenen: wo jede andere Band für einen dieser Songs ihr letztes Gucchi-Hemd geben würde, schüttelt Loretta gleich derer 12 (plus 1, das wie ein eigenes Stück klingt, aber ein Smiths-Cover ist) aus dem deutlich begabteren Ärmel. Für die abermals astreine Produktion zeichnet diesmal Roger Willoughby (Weather Prophets, Badly Drawn Boy, The Nameless Pony Chasers) verantwortlich, der Text und Musik in einem adäquat bitter-süßen Ambiente ansiedelte, so daß die Hauptstadt der Schmerzen irgendwo zwischen Abbey Road und Alphaville (der Film, nicht die Band!) liegen dürfte.
